Ciclolluvia

Desfile de platos voladores. Qué gracioso ese, tiene orejas de Mickey.
Yo quiero uno así, ¿será importado?
Por el plato volador que pilotea, me juego, debe ser escribano, o contador.
Tal vez juez (nuez, pez)
Todos, o la mayoría, caminan aislados.
En su microclima redondo.

Yo, sin embargo, voy en alfombra mágica.
Mágica porque la extrañaba.
Porque cuando estaba triste no quería sentirla.

Hace mucho que no caminaba bajo la lluvia.
Ayer y hoy, salí a buscarla.
Hasta me vestí con ropa que no me moleste se moje.

Es que estoy tan bien, pensaba.
Tan en paz.
Crecí tanto en este quiebre.

Sonrío. Un nenito tenía pilotito y botitas haciendo juego.

Y sigo pensando... la verdad es que estoy tan tranquila,
centrada, siento calma.

- La puta madre que lo remil parió. Carajo!! Mi ojo.
- Eh flaca, hacete ver.
- Que me haga ver? Casi me perforás la córnea, forro.

Y además no me puedo ver bien si me falta un ojo.
Pe.lo.tu.do.

La verdad que el día está horrible.
Qué frío que hace.
Llego tarde a flamenco.
Qué paja, con esta lluvia y lleno de gente.
Y encima se me mojo el cigarrillo.

Que me haga ver... que me haga ver.
Por qué no se van todos a la mierda?
Este semáforo que no cambia.

Mierda.

El paraguazo me cambio el humor.

Ni que fuera ciclotímica.