Es una. Y mía.

Todo cambia de forma.
Todo el tiempo.
La vida.

La vida...
Qué concepto más abstracto y puto.
Dos bolsas llenas de aire.
Una bomba de sangre.
Un par de cortezas que dan órdenes.

Lo dudo.
Entonces, viva la eutanasia?

Viva la vida.
De uno, y de otros.
De uno con otros.
Otros con uno.
Al final todos con todos.
Orgía de vidas.

Cabalgan otros, señal que somos alguien.
La prueba de vida.
Reflejos de uno mismo.
Nuestro propio sonido repicando.
Más grave, más agudo, mudo.

A veces, en soledad, me agarran las dudas.
Estaré viva?
Suena el teléfono.
Sí, si otro me escucha es porque vivo.

Otras, bailando, creo no estoy más en este mundo.
"Ole guapa, elegancia niña". Vuelvo a la vida.
Hay otro tocando la guitarra.
Otro haciendo palmas. Un cajón peruano.
Yo bailando al compás de todo eso.
Estoy viva.

Cuando siento que ya no creo en el amor,
y que por eso estoy muerta, miro sus ojos.
Recuerdo sus manos.
Se activa el canto rodado que gira en la panza.
Como cuando lo tengo cerca.
Él también me vuelve a la vida.

La vida es simplemente, vida.
No se define por sí sola.
Cada uno debe definirla.
A su modo.
Vivirla.
En uno, y en otros.

La vida son vidas.
Conectadas.

Existen quienes tan muertos y desconocidos,
tan sólos, terminan con otra vida,
para sentir compañía en la muerte que viven.
Me dan bronca, y pena.
Por eso también siento que estoy viva.

Por lo pronto, abro mi cuaderno.
Miro a mi alrededor.
Vivo. Leo. Escribo.
Siento. Pienso.
Comparto.
Defino mi vida.
(o trato, tampoco sé bien)

Cada tanto grito, callo, bailo, canto, lloro o sonrío.
Si veo un reflejo, respiro aliviada, avivada.

Todavía hay otros en los que vivo.
Todavía viven otros en mí.